MundoPanico

El Amante Dadá Tomo III (fasciculos 11 a ...)

 

11ª Entrega

 

 

El laboratorio de Isi "El Químico" es El Gabinete del Doctor Caligari.

Sombras expresionistas juegan con las tres alturas para darle a la estancia la apariencia de una cueva gótico-terrorífico-consctructivista.

Luces cortadas a cuchillo...

sombras irreales se difuminan con el humo de un cigarro eterno.

Reflejos amenazantes sobre recipientes semi opacos llenos de sustancias para cortar otras sustancias que darán vida a los sueños de unos y cortarán la vida de otros.

 

El Químico fuma un Fortuna tras otro mientras espera que haga efecto el líquido extraño con el que ha humedecido un par de hojas del Moleskine.

Isi piensa en los felices 80, y en los siguientes, cuando el Bakalao nadaba las turbias aguas de los áfters de la ciudad, y las pastis de vivos colores amaban cerebros a mansalva y engordaban su ahora escuálida cuenta bancaria.

Isi El Químico. El puto amo de la noche y el día.

El dueño del insomnio.

Su perfil aguileño se deforma con una mueca que quisiera ser sonrisa mientras las sombras del laboratorio se deforman también con otra sombra que quiere ser humana pero no lo es.

Las letras, las palabras, forman frases sobre el blanco del papel...

" Todo ardió aquella noche.

Ardió ella, y yo con ella "

De repente el brillo de una Böker atraviesa la luz, la sombra y la garganta de Isi.

La sangre es más roja en blanco y negro.

Con su último aliento, susurra El Químico:

...Visconti...

El humo desaparece con la sombra intrusa, con la Böker y con el Moleskine...

Queda ahora un laboratorio de sangre a contraluz.

 

 

El escenario reproduce la 1ª Internacional.

La luz es ténue, pero la máquina tragaperras y un neón que parpadea la tiñen de colores vibrantes. Hay varios paisanos de diverso pelaje desparramados por las mesas y la barra, pero dominan la escena Visconti y La Niña.

Suena Lila Downs.

" Estoy en el rincón de una cantina

oyendo una canción que yo pedí "

Efluvios de tequila y desamor enturbian la mirada de Visconti.

Niña- Joder, Visconti, que canciones más tristes...

Visconti- No hay nada más alegre que una canción triste, niña.

Niña- Ya, pero estas...

" ya sé que tu recuerdo es mi desgracia

y vengo aquí no más pa recordar "

Visconti- balbuceante- La tequila y la coñá son lo peor. Bueno, según se mire... o mejor aún, según se beba, porque alternar tequila y brandy es muy, muy peligroso. Casi tan peligroso como alternar policías con niñas volando al revés.

" de piedra ha de ser la cama

de piedra la cabecera "

 

Visconti- Niña, un tequila y un Magno !!

Niña- Visconti, que te estoy viendo...

Visconti- Y oirme, me oyes ? Te he dicho que quiero un tequila y un chupito de coñá !!

Niña- Oído, cocina !!

Visconti- Toda mi vida dando cornadas, jejé, y recibiéndolas, no me jodas, que hay cada morlaco disfrazado de corderito que... Pero acabar metido en este lío... Joder, hay que tener talento, mucho talento.

" del partido comunista, ya no queda casi nada..."

Visconti- Oyes la cucaracha, muchacha ?

Niña- Gracias por lo de "muchacha", guapo.

Visconti- Y a tí por darme de beber y aguantar mis impertinencias y mis historias. Mi triste vida, querida. La noche se me amontona. Sus luces se ovillan con las estrellas, se enredan en mi polla, se enredan en mi corazón formando galaxias de pasión, a veces, y otras veces, constelaciones de desencanto.

Uno de los clientes que estaba alrededor de una mesa se acerca a la barra y se coloca a la espalda de Visconti. Es un tipejo mal encarado, y como tal, habla.

Tipo- Uy, que poéticos estamos. No te sabía tan sensible... Niña, ponme un cubata !! Ya sabes, de ron-cola, y aquí al Bécquer, le pones una absenta.

Visconti se revuelve como una cobra, y antes de que el tipo pueda reaccionar, tiene el filo de la Moki en la garganta.

Visconti- Tú quién eres ? Quién eres tú, capullo ? Nos conocemos ? Me has llamado Bécquer ? Me lo tomaré como un halago, hijo de la grandísima puta. ¿ Notas lo fría que está mi pluma ? ¿ La notas sensible ?

El personal se ha quedado petrificado. A quien le quedaba cerca la puerta ha salido de la 1ª Internacional teletrasportado a otro espacio-tiempo-altura-anchura y profundidad. Al tipejo no le sale la voz del cuerpo...

"...porque no tiene, porque le falta, marihuna que fumar. "

Visconti- Como vuelva a oír tu voz, como note que me miras, te vas a beber los cubatas a la altura de los hombros.

Niña- Para Visconti !! Sangre !! Tienes la navaja llena de sangre !!!!

 

Fin de la 11ª Entrega Continuará...

 

 

12ª Entrega. al final, todos muertos

 

 

 

El escenario está a oscuras. Suena profunda e irreal la voz del Foro.

" Parece ser que van a hacer un casting para contratar un nuevo narrador. Si no vuelven a oír mi voz, quiero que sepan que para mí ha sido un honor y un placer hablarles "

Aparecen a izquierda y derecha Visconti y Maria, ambos perseguidos por un foco de luz. Visconti montando su aveztruz-hijo y Maria gobernando su barquito velero.

Maria- Querido, cada vez tengo más hambre. No sé... Es como si necesitase corazones más grandes, o más enamorados.

Visconti- Pues en estos tiempos de amor y muerte tus historias y tu hambre van a dejar la ciudad hecha unos zorros.

Maria- Y si nos mudamos a una ciudad más romántica? Venecia... Venecia es la ciudad del amor. Me han dicho que en esta época del año está más romántica que...

Velero- Sí, sí, Venecia !! Yupi !! Allí podrré medirme con esas góndolas mariconas y...

Avestruz- Venecia ? Pero si se está hundiendo...

Velero- Hundiendo ? Bien !! Todo mar, qué gozada.

Avestruz- Pero tú eres tonto o qué ? En primer lugar, yo soy de secano, y en segundo, he conocido a una pájara que...

Velero- Te has enamorado ? Eso le pone mucho a Maria.

Visconti- Bueno, ya está bien de tonterías.

Maria- Así que tonterías, no ? Eres un egoísta y un estúpido. Me voy, ya no me apetece continuar esta conversación. Adiós.

Visconti- Ni a mí. Adiós.

Todos se marchan por donde han venido y aunque el avestruz-hijo hace ademán de volver, se lo piensa y vuelve con los demás.

" Todo es bruma y escarcha "

suena a lo lejos la voz del avestruz...

" peleles... no somos más que peleles "

 

 

Fin de la 12ª Entrega Continuará...

 

 

 

Los gritos de la Niña descolocan a Visconti, y el tipejo aprovecha para zafarse del torito y sacar su bardeo.

Visconti no espera.

Finta a derecha e izquierda moviendo los brazos como en una danza extraña. El baile es elegante y rápido, un ballet de muerte...

Quedan ahora los dos luchadores frente a frente, jadeando y clavándose las miradas. El tipo nota como se le está llenando de sangre la boca, y al palparse descubre el tajo que, como quien no quiere la cosa, le ha dejado Visconti en una priueta y que le recorre la fea cara desde el nacimiento de la patilla izquierda hasta la comisura de, también, el labio izquierdo. Le quedará una linda cicatriz con la que impresionar y cautivar a las niiñas pijas que bajen a las cloacas en busca de una noche de acción.

El tipejo entiende que los próximos pasos de baile de Visconti serán 14 cm de Moki seccionando su asqueroso gaznate o el hígado, o un pulmón, o el corazón, que más dá, así que tensa sus músculos para una última embestida cuando un grito femenino atraviesa la 1ª Internacional.

Adela- Alto, policía !!

Visconti casi ni vé a los pestañas que le apuntan. Casi ni vé a su amante... Su instinto lo dispara de un salto al otro lado de la barra para desparecer tras la cortina de la cocina.

Suena un chasquido y una bala atraviesa la noche.

Adela- Alto el fuego !! ¿ Quién ha sido el imbécil ? ¿ He dado yo orden de disparar ?

Poli 1- Pero señora, el sospechoso...

Adela- Tú lo has dicho, capullo, sospechoso... Y a los sospechosos se les mata, verdad ? Porque un sospechoso muerto nos contará muchas cosas, verdad ?

Poli 1- Inspectora, yo...

Adela- Da igual. Leerle sus derechos a la cosa ésta y llamad a una ambulancia. Visconti.......

Niña- Ade.., perdón, inspectora, debe saber que Visconti actuó en legítima...

Adela- Vale, vale, Niña. No he venido hasta aquí por una puta mierda de pelea. Fernández, vamos tú y yo a comisaría. El resto esperad aquí a la ambulancia. Bueno, no, mejor tú y tú dad una vuelta por si encontráis al sospechoso. Y cuidadín, ya véis como las gasta el muchacho. Y tú, Niña, le harías un favor diciéndole que se entregue antes de que sea demasiado tarde.

Niña- Pero señora, si yo no sé...

Adela- No te hagas la tonta conmigo, Niña.

 

La noche es oscura como boca de lobo en esta parte de la ciudad. Alguna farola despistada y el parpadeo de algún neón putero acentuan las sombras de los callejones menos iluminados. Visconti camina seguro, pero atento a las luces y sus sombras, buscando refugio en las tinieblas de los portales cuando cree reconocer el sonido de un buga de la poli. Dobla por la Calle del Sueño hacia la casa de Isi " El Químico ". Necesita sustancias que lo tranquilicen y sustancias que lo animen, y ya de paso, saber como van las pesquisas de su amigo sobre el misterioso cuaderno.

Cuando dobla la esquina con la calle del Insomnio ve a lo lejos las luces de los coches patrulla a la altura de la casa de Isi.

Visconti recula, toma aire en un sucio soportal, piensa que la cosa está chunga y que solo hay una persona que le puede ayudar. De volver a casa o a la 1ª Internacional ni hablar. Solo Malezas puede darle cobijo. Esta noche vuelve a actuar en el 4 Rosas... Vamos, está cerca.

Ataja por una calleja más oscura que las demás, cuando cree ver formas que se mueven lenta y torpemente. Oye como una letanía que se repite... Nombres que se repiten. Las formas parecen humanas, o algo así. Las voces parecen humanas, o algo así. Sonidos de ultratumba...

" Viscontiiii... Lorcaaa... Warhol..."

Un montón de extraños seres se acercan a un Visconti paralizado por la dantesca visión.

" Dalíiii... Rimbaud..."

Visconti reacciona, da la vuelta y se encuentra con...

 

Existe un Dios ? Sí ???

Pues Dios : Visconti está rodeado de Zombis. Totalmente rodeado. Se van acercando, y... No puede ser !!!!!!

Es Isi. Es Isi " El Químico "

Está hecho un asco: La garganta abierta y roja de sangre. Los ojos desorbitados... Y una voz... Voz de película de zombis.

Isi- Hola querido amigo... Precisamente te andábamos buscando.

La manada de zombis estrecha el cerco a Visconti, cuando Isi lanza un grito inhumano que los paraliza. El torito saca la navaja, Isi lo agarra de la pechera mientras Visconti le suelta viajes por todo el cuerpo, o lo que sea eso que se parece al Químico.

Isi- Visconti, querido amigo. Después de todo, he muerto por tí y por tu maldito cuaderno...

La noche ahora es más negra que nunca. Visconti cree morir, pero la Parca se está divirtiendo demasiado para que la función acabe tan pronto...

Fin de la 13ª Entrega Continuará...

 

 

14ª Entrega

 

El Químico apestilla a Visconti contra una pared mugrienta. El resto de los zombis se mueven como autómatas sin avanzar, mientras siguen con su letanía...

"...Arrabal...Duchamp...Verlaine...Rimbaud..."

Isi- Ja, ja ja...!! Reserva fuerzas, querido amigo. De nada sirven tus navajazos. Ja, ja ja... Tengo una sorpresa para tí, cariño. Poco antes de que me rebanasen el pescuezo conseguí descifrar un nuevo fragmento del Moleskine. No te lo vas a creer. Atiende, que te lo recito con la voz de quién lo escribió. Son algunas de las ventajas de ser un muerto en vida, ja, ja, ja !! Atiende, y a ver si reconoces esta voz.

Casi con delicadeza Isi "El Químico" deposita a Visconti sobre el húmedo asfalto de la calle. Hace algunas muecas que deforman aún más si cabe su rostro de zombi asqueroso y empieza el relato con una voz que no es la suya...

Isi- " Querida Maria:

Te escribo estas letras desde una sombrerería de Malta que cerró hace ya algunos años, y rodeado de alas anchas y plumas de perdiz, te he de pedir que me devuelvas aquella canción de Silvio que nunca debí dejarte. ¿ La recuerdas ?

Tendrías que ver el cuadro que he pintado embriagado por la imagen que en mí dejó su melodía.

Mi lienzo la ha convertido en "Mujer con sombrero y cigarro", Chagall ha dado su aprobación, y sólo me falta banda sonora, aquel dulce son de nueva trova y eternos ideales.

No quiero volver a verte, no temas.

Me la envías por correo, y ya puestos, incluyes en el paquete la secuencia de "Muerte entre las flores", de los Coen. Aquella del sombrero a merced de un viento caprichoso. Ya sé que yo tengo una copia de la película, pero por alguna extraña razón, ha desaparecido esa escena. A fin de cuentas nunca te gustó el film, te quedaste dormida al principio, y yo tampoco me veo corriendo tras mi sombrero. No soy tan ridículo.

Estuve el otro día en el Brillante, y German Coppini me dijo que todos los primeros sábados de fallas vuelven a aparecer en la pared las manchas de sangre que derramé aquella primavera del 83.

Muchos golpes bajos y altos recibí aquella noche, y , en fechas tan señaladas, se me dibuja una linda cicatriz en la cabeza y otra en el corazón.

Después de tantas canciones de La Mode y Alaska vuelven a mí recuerdos inventados que he acabado creyendo, y tú, salvando alguna noche fría, no eres más que la depositaria de sueños en los que no apareces, como los regalos que no te hice y que tú despreciaste.

Sigo teniendo la misma dirección. Aquella casa en la que tocamos el cielo y acabamos convirtiendo en un cotidiano infierno.

Sigo cantando las mismas canciones de la Movida, pero con otra letra.

Sigo teniendo las mismas amantes - te mandan recuerdos - pero con otros cuerpos.

Sigo pintando los cuadros que no te gustaban, y jugando con las drogas que te volvían loca.

No pienses que te echo de menos...

Ni yo estoy solo ni tú eres Grace Kelly.

Solo te pido, en estos tiempos de amor y muerte, cantar aquella canción, ser el galán de aquella película.

Un beso de escarcha y melancolía.

En una sombrerería de Malta que cerró hace ya tiempo, a 3 de Noviembre del 2001.

Juan

 

Visconti está paralizado, no da crédito a lo que acaba de oír y a lo que está viendo. Una manada de zombis moviéndose sin ton ni son, como esos robots simplones que se quedan bloqueados ante un obstáculo sin avanzar ni retrodecer, y lo mejor, liderados por su colega  Isi "El Químico", zombi total, hablándole con una voz  que está reconociendo.

No puede ser.  Es la voz de...

Isi- Ja, ja, ja...- la voz ya le ha cambiado a la suya. Bueno, con acento zombi -  Qué, muchacho ? Sorprendido ? Has concido la voz de tu amigo, verdad ? La vida da sorpresas, pero más sorpresas te da la muerte. Ven con nosotros, Visconti, que nos vamos de fiestuqui a...

 

 

Fin de la 14ª Entrega                                                Continuará...

 

 

15ª  Entrega

 

¿ Quién puede matar a un zombi ?

¿ Y a un niño zombi ?

 

Esta vez el escenario no está a oscuras, ni suena profunda e irreal la voz del...

Aspirante 1- "... es porque soy uno de ellos ?

Butaca 1- No sé... no me convence. No me gusta, vamos.

Butaca 2- Pues tiene un buen culo, y un paquete que...

Butaca 1- Culo ? Paquete ? Eres una zorra de cuidado. A ver... Gracias, guapo. Ya te decimos algo.

Aspirante 1- Yo... Yo la verdad es que estoy algo nervioso, y...

Butaca 2- Que no, bombón, que has estado muy bien. Puedes darte la vuelta ?

Butaca 1- El siguiente !!

Butaca 2- Que culo, nena. Que culo.

En el escenario una silla, un atril con un texto amarillento y alguna lágrima. Lo cruza por la izquierda el aspirante 2.

Butaca 2- ¿ Te puedes dar la vuelta, querido ?

Obediente, el aspirante gira.

Butaca 2- Muy bien, nene, pero que muy bien.

Butaca 1- Ejem... Te llamas?

Aspirante 2- My name is Narrador. James Narrador.  Puedo subirme ya los pantalones ?

Butaca 2- Ummm... Creo que me he enamorado.

Butaca 1- Tú te enamorarías de una bolsa vacía. James, puedes empezar.

El aspirante 2, James Narrador, se acomoda sinuoso en la silla. El único foco sobre el escenario dibuja sueños húmedos en el patio de butacas. Las dos idems se retuercen suavemente.

Butaca 2- ¿ Te acuerdas cuando había fila de los mancos ?

Butaca 1- Eso era en los cines, puta.

 

 

 

Suena profunda e irreal la voz de James Narrador :

" La amistad es un grado.

El amor... El amor es un chupito de alta graduación.

La muerte es un aforismo,

- muero porque no follo -

Los zombis, qué comen ?

¿ Vísceras y coños como en "La noche de los muertos vivientes" ?

Los zombis son una puta mierda.

Y si no me comen... Será porque..?

¿ Es porque soy uno de ellos ? "

 

Butaca 2- Bravo !! Bravo !!  Podrías levantarte y darte la vuelta otra vez ?

Butaca 1- Si pudiese desengancharme de la fila, me iría.

James... Estás contratado. Y súbete los pantalones de una puta vez, coño!!

La fila de los mancos, la fila de los mancos...

Donde esté el cine...

Fin de la 15ª  Entrega.                                     Continuará...

 

 

 

 

" toda polla tiene su coño,

toda vena su jeringuilla,

todo corazón, su puñal "

 

En esta noche de amor y muerte, la Santísima Procesión por La Virgen de los Zombis recorre sin saetas la ciudad rumbo al 4 Rosas.

Visconti piensa en María...

¿ Dónde estará ?

El cielo no es cielo sin ella,

ni sin ella el infierno.

Al enfilar la Calle del Crimen bailan las notas de un tango...

"...me viste, me estaba metiendo un tiro,

la nariz mortificada, el cerebro entumecido..."

El azul neón del local favorece a Visconti, que cambia la mirada.

Isi- Ni se te ocurra, nene. Cuanto más te resitas, más te dolerá.

Visconti- Siempre me está doliendo, muerto en vida.

Isi- Relájate, vivo en muerte, que esto te va a encantar.

A la entrada del bar un portero inmenso recibe a la comitiva.

Portero- El Carnaval ya pasó, señores.

Isi-  Mostrando el Moleskine - Tenemos invitación, suculento amigo -

Mientras el portero se siente devorar, las puertas del 4 Rosas aletean.

"...el corazón al desnudo, que un cirujano inseguro,

de cicatrices llenó..."

El local está vacío. Ni un camarero. Sólo Malezas, preso de un foco, desgrana notas imposibles con su guitarra.

"...dibujando con el humo,

tu silueta angelical..."

Malezas- Gracias por venir, querido público, y hasta nunca !!

 

De repente, un par de zombis apestillan a Visconti mientras Malezas corta el aire con su Böcker y le atraviesa el pecho.

La sangre pinta su mirada.

Juan Malezas sostiene en alto el corazón de Visconti.

Un DJ zombi hace sonar " My Way " por Nina Simone cuando María desciende de lo alto.

La niña al revés devora sonriendo el corazón de Visconti.

El último corazón enamorado de la ciudad.

Los violines suenan endemoniados, frenéticos.

 

El escenario a oscuras.

Una leve luz define la figura de James Narrador.

James- A esta última función nadie se presentó. Ni barquito velero, avestruz, ni niña volando. Ni siquiera Visconti...

Butaca Luis- Bravo !!  Bravo !!

Butaca Telma- Querido, podrías darte la vuelta ?

El escenario queda a oscuras

 

I  N   M  E  M  O  R  I  A  N

visconti

2009-2010

---

MalMantenido por Ant666